Mi Manifiesto

Amigos les hago entrega de mi libro "Mi Manifiesto" donde expreso todo lo que creo nos puede servir para adelantar en forma espiritual por la vida...

El link para bajarlo en formato PDF acá:
http://www.mediafire.com/?dmihvdnjgig

Espero les guste...

Atte.

Freddy Torres Oviedo

Primeras sensaciones en Iquique

Mi madre repetía con mucha nostalgia que nuestro ancestro había sido un pampino. Siempre hablaba del "Palomo Del Valle". Por esas causas misteriosas mi familia heredó el apellido Sarria (sin acento) y no el que le correspondía, es decir el famoso "Del Valle".

De esa forma crecí. Los recuerdos de mi madre se acrecentaron con los años. Cada vez eran más frecuentes sus reminiscencias de Iquique y la pampa. En mi cabeza corría una furia sin control (Neruda dijo una vez que era "ardiente paciencia") quería conocer el norte y recorrer por el desierto a miles de años luz con esos recuerdos.

Un día sin pensarlo dos veces me dejé caer en el puerto de Iquique. Mi madre me acompañaba desde el cielo. La sabía presente en alma y espíritu. Jamás regresó al norte, a "su norte" y yo no recorrería con ella estas calles llenas de casas de pino oregón de estilo neoclásico. Así, Iquique, esa fría noche del primer día de octubre de un año que apenas recuerdo, se me mostró completo. "La tierra de la mamá", dije. Y sin pensarlo dos veces corrí al mar.

"Así que esta es Cavancha", dije asombrado. Luego recorrí el centro y sus calles, la zona del puerto, la península, el camino (hoy Avenida Baquedano) y cada rincón. 

A los dos días seguí viaje a la pampa. Un tipo en el Terminal de Buses me dijo que lo mejor era tomar un "tour". ¡Qué necio! un tour no muestra nada. Hay que caminar y buscar por las propias. De esa forma, llegué hasta un taxi ¿colectivo? no sé, a esas alturas daba lo mismo. Comencé por ir derecho a Humberstone, luego Santa Laura. ¡Si hasta me parecía escuchar la voz de los trabajadores y sus herramientas! Creía ver los carros con el famoso caliche. ¡Qué tierra más extraña! sobre todo para un implantado como yo. 

Luego, a pie a buscar cosas enterradas. Sin darme cuenta se hizo tarde y el tipo del colectivo ¿o taxi? quería regresar al puerto. No lo dejé. Por algunos pesos más le pedí que me llevara hasta Victoria. ¡Qué locuras hace uno de repente!

En Victoria la nada misma. Sólo un lugar para tomar tecito o algún sandwich. "El Rotito" se llamaba. Jamás imaginé que en esa pequeña urbe llegaron a vivir más de 16 mil chilenos. ¡Qué increíble! hoy, sólo un kiosco en medio del desierto. Es algo as’ como la pisada de un dinosaurio en una roca perdida en el tiempo. Las fotos se sucedían una tras otra. "Esta toma es mejor", "mejor desde acá", "mejor es este ángulo". 

Eso se procesaba en mi mente mientras seguía el sol que ya comenzaba a esconderse. "La mamá nació en Pirineos", dije. Luego continué: "¿existirá ese lugar? ¿Sabrá que uno de sus hijos ha vuelto? ¡No! es mucha pretensión decir que soy hijo de la pampa. No, aunque la idea se gestó en estas tierras. ¿Quién volvía? ¿Un hijo, o un nieto de la pampa?

¡Qué hermoso es el sol cuando se esconde! ¿No es cierto?

Así mi primer día de pampino llegó a su fin. Hoy a miles de días de ese peregrinar en la pampa, en busca de mis orígenes... sólo un recuerdo... una reminiscencia a miles de años luz... el génesis de mi familia está en medio del desierto y eso si que es un orgullo. Dios sabe que así es...

Ultima entrevista de Ian Curtis

Para los amigos que saben inglés les dejo la última entrevista a Joy Division antes que Ian Curtis decidiera dejar este mundo... espero les guste... REVISTA UNCUT...

(Pinchar en la imagen par agrandar)

 

 

Los chicos anglos

Freddy Torres Oviedo

Una querida compañera de liceo – Luz Caamaño Vergara – me dijo hace algunos días atrás que si estaba haciendo recuerdos de mi infancia también me acordara de nuestro “barrio juvenil” por darle una denominación a los lugares comunes que recorrimos en esos espacios ya lejanos, distantes, pero nunca olvidados del centralísimo sector Independencia al norte del Mapocho, conocido desde La Colonia como La Chimba. 

Claro en esos lugares estaba afianzado nuestro liceo con el nombre de la poetisa y premio Nobel 1945 Gabriela Mistral. Así nuestras calles y sectores de la geografía de un Santiago en plena dictadura militar nos hicieron unirnos y abrigar el amor por aquellas vetustas casas – muchas ellas de adobe – que cada invierno se humedecían con lluvia y con el intenso frío que calaba los huesos cada mañana antes de entrar a clases.

El liceo estaba en la esquina de calle Domingo Santa María y la avenida Independencia y llevaba por denominación el pomposo nombre de “Liceo de Experimentación Gabriela Mistral”, eso de la “experimentación” era porque en este lugar se probaban los nuevos programas educativos para luego ser aplicados en el resto del país. Era un lugar diseñado para aprender y para que los jóvenes egresados fuesen personas de bien. Muchos de nosotros logramos eso, a pesar que otros quedaron en el camino, pero nunca voy a renegar de mi liceo y en cuanta reunión tocó el tema digo con orgullo que mi liceo era uno “fiscal” y que su enseñanza nunca estuvo orientada hacia el asqueroso lucro que hoy domina la actividad educativa en Chile.

Bueno, fue en esas calles donde muchos de nosotros comenzamos a crecer y a entender lo que venía de la vida. Fue un verdadero apronte de aquello que viviríamos más adelante. 

La situación del país de la oscura cultura de los señores de gris no nos daba ningún espacio para expresarnos, por eso debíamos ser muy creativos a la hora de organizar y de dar rienda suelta a nuestras expresiones. Fue en esas calles donde de verdad comenzó la resistencia no sólo al gobierno del innombrable, sino que a todo lo establecido. La fortaleza la llevaban la gran cantidad de músicos que eran del sector Independencia y de muchos pensadores que se escondían en las viejas casas gigantescas de las calles Francia, Inglaterra, Río Jachal, Vivaceta (famosa por ser la calle de la Tía Carlina, un famoso prostíbulo donde conjugaban historias homosexuales y travestis, a pasos de Las Palmeras otro sitio similar pero solamente de mujeres, obligadas a meterse al ambiente – según ellas – por necesidad), y por supuesto la calle Central donde se hacían todas las cosas deshonestas, entre ellas la conquista del primer beso o el lugar para fumar mariguana, porque era atravesada por una linda plaza de varias cuadras de extensión y en algunos lugares la oscuridad era la reserva o el escondite ideal para dar rienda suelta a nuestros pecados, a modo de la cueva de la Sociedad de los Poetas Muertos. En todo caso fumar yerba en esos días era para mí como un pecado capital. La excomunión era lo más cercano a lo que uno podía sentir si era sorprendido.

En esos lugares compartimos hermosos momentos los alumnos del curso “J” desde primero a cuarto medio. Acá conversábamos, planeábamos y claro bebimos nuestros primeros tragos de pisco y obviamente a algunas niñas se les pasó el alcohol. No daré nombres pero recuerdo a una de ellas embriagada al extremo. Si esa plaza pudiera hablar o recordar esas historias todos estaríamos en problemas.

Sin dudas que era un lugar para soñar y sentir toda esa dulce fragancia de la juventud cuando todos nosotros amábamos y creíamos de verdad en un Chile siniestro, poco amable y con un futuro impregnado de capitalismo en las mentes de un generación completa que fue seducida por el mercado… ese insufrible mercado que ha puesto como gobernantes a banqueros y no a personas… si amigos en la cárcel están los ladrones aficionados porque los profesionales están libres en la Banca. ¿Y quién los elige? Nadie pero le dictan a los gobiernos lo que deben hacer y los caminos que deben tomar: Grecia a punto de quebrar es una buena muestra de esos consejos mercantiles.

¿Y nuestra música? Salvo las canciones de Sui Generis todo el resto era en inglés: Beatles, Credence, Neil Diamond y la naciente onda disco que bajo el alero de los Bee Gees (Bigis) nos hacía movernos cadenciosamente y emulando a Tony Manero, el de la película de Fiebre de Sábado por la Noche y de nuestro Festival de la Una con el acartonado Enrique Maluenda.

Así se me pasaron los años colegiales de inocencia y ternura y luego de la licenciatura me puse dark y anarco al iniciar una carrera o periplo por Latinoamérica hasta llegar a USA. Pero esa es otra historia… que contaré en otra ocasión.

Gracias amigos por leer estos recuerdos que son sacados de un baúl lleno, absolutamente lleno de recuerdos… Hasta la próxima.

"Siempre quise ser Blade Runner"

Dedicado a Danitza Fuentelzar en el día de su cumpleaños... 12 enero de 2012.

Allí estaba metido en una situación un tanto extraña. Miraba a mi lado y nada me era familiar, menos algún conocido... ¿dónde estaba? Las paredes parecían estar a miles de kilómetros, situadas más allá del horizonte y del espeso humo que invadía mi alma. Hablar de conquistas a estas alturas no es ninguna gracia - me decía - pero esos ojos azules al final de aquel horizonte casi de fantasmas, me atraían con sutiles señales como el sonido del viento en abril, allí en mi casa del Parque Forestal.

- ¿Cómo te llamas? - pregunté.

- Sofía Alué - me respondió entre dientes - hace rato que te miro y me pareces un aparecido, alguien que no frecuenta estos lugares. Un lobo estepario.

- ¡Estepario! - casi grité - y de los más recalcitrantes.

- ¿Acaso los hay menos? - respondió.

- Por decir algo...

- ¿Quieres impresionarme? - replicó y asentó sus ojos inmensamente azules.

- La verdad no. Aunque el que está impresionado soy yo. Sobre todo cuando converso con una rubia real y de grandes y expresivos ojos.

- ¿Se me ve tan real o soy de mentira? - sostuvo.

- No quise decir eso, pienso que eres extremadamente natural. Pero, quiero hablar de lo que me trajo hasta aquí, desde el otro rincón de este boliche: tus ojos y de lo maravilloso que son.

- ¡Todos los hombres son iguales y además usan las mismas palabras!

- No es verdad - repliqué - no somos todos iguales. Hay otros que son mucho más mentirosos que yo. Creo que mi caso es diferente.

- ¿Acaso eres de esos fundamentalistas con problemas de identidad?

- No. Soy escritor. La rubia no se sorprendió, pero hizo una extraña mueca.

- Soy un escritor y además un simpático asesino legal conocido con "Blade Runner".

- ¿Un queeeé...?

- Un "Blade Runner" - respondí.

- ¿Y qué es eso?

- Un título, una muy buena película que trata de un policía que mataba personas que no eran personas.

- No entiendo...

- Un policía del futuro que eliminaba a seres creados por medio de la genética y debido a su condición eran usados en las exploraciones espaciales con la prohibición de vivir en la Tierra. Además sólo podían vivir cinco años... el mismo período de tiempo que demoro en escribir un libro con algo de coherencia.

- ¿Y eres eso? - una extraña luz emanó de sus ojos tan azules como la profundidad del mar.

- Mato mucha gente que asemeja ser gente, pero en mis libros, claro está.

- Entonces vienes a estos sitios a buscar inspiración, para ver como es "la gente que asemeja ser gente" para luego escribir.

- En realidad no. Para eso me basta leer el diario en la mañana, sobre todo con los políticos y los criminales. Ellos son una buena fuente de inspiración, porque ambos son corruptos, llenos de trancas, ladrones y un largo etcétera. Mi estilo es cortar los artículos y los meto en una bolsa y comienzo a sacar frase por frase, palabra por palabra hasta completar un cuento, un escrito. En el fondo, todo se transforma, todo es pura matemática. Me creo la historia de que el orden de los factores no altera el producto. Creo que soy algo "Dadá", pero olvidado del tiempo y de mi mismo.

Hasta aquí todo iba de maravillas porque la entretención en esos lugares es la seducción y esta es una de las actividades con más pasión en la vida. En mi caso su compañía me sacaba de las penas que esa noche en particular afloraban con fuerzas. Luego de esas palabras iniciales nos miramos un rato. Creo que ensimismados en una magia lenta y audaz. La invité a otro sitio "más tranquilo" y menos "lúgubre" que ese horizonte de solteros sin fin. Rechazó todas mis sugerencias, menos su casa. Al llegar al departamento me senté en la alfombra y seguimos la conversación

- Apuesto que no soy el primero que viene a tu casa.

- Me ofendes. Sólo te traje porque dices ser escritor. ¿Por qué viniste?

- Vine porque me fascina estar cerca de alguien que te escucha. Además creo que esta noche en particular estoy sofocado de soledad.

- Gracias por ser sincero. Cuéntame algo más de tu profesión.

- No creo que el escribir sea una profesión. Más bien es una forma de vivir y de morir. Es una actividad que te transforma desde lo más íntimo de tu ser hasta el exterior a través de la creación. El escribir es algo como respirar. Por lo menos lo es para mí. Creo que es vivir la vida en forma alternativa, paralela al resto de la gente.

- ¿Tanto así?

- Creo que escribir es como la huella dactilar, porque todo el mundo las tiene y todas son diferentes. El escribir es algo individual y a la vez universal. A ese lugar quiero llegar yo.

- ¿Tan alto miras?

- Si, porque el éxito es posible sobre todo porque mi vida ha sido en pos de ese premio. Tengo la certeza que este es mi camino, es decir sacar a los replicantes para seguir viviendo y escribiendo. Mi vida es llegar a ser un "Blade Runner" aunque de papel, donde la individualidad, universalidad y los auto conceptos sean el pan de cada día. Eso soy yo, aunque todavía estoy en el servicio secreto...

"You killed somebody for mistake?".

Años de infancia

Salvo raras excepciones todos guardamos recuerdos hermosos de nuestra niñez. Son los momentos que sin duda asimilamos durante toda la vida. Traigo a la memoria esos instantes, porque un día como cualquier otro, se me ocurrió, es decir pensé (siempre hay una primera vez), hacer algunas comparaciones, entre ni niñez y la que están viviendo nuestros hijos y nietos.

En mi tiempo, lo ideal era tener un grupo de amigos. La tradicional “patota”. Ser el jefe era óptimo. Te sentías como dueño del mundo. Un día tradicional era levantarse temprano y salir a recorrer por los lugares alejados de la ciudad. Así, todos montados en bicicletas nos acercábamos al lugar donde se construiría un aeropuerto, años más tarde se llamó Pudahuel. Hoy lleva el nombre de un aviador famoso.

Después de llegar por esas campestres estancias cerca del aeropuerto, tomábamos hacia el tranque de Barrancas. Allí la dicha misma, porque nos poníamos a pescar “carpas” (son unos pescaditos muy sabrosos). El ganador era quien sacaba más y podía ser el jefe de la patota por una semana.

Al regreso, y cuando el sol comenzaba a caer, venía la velada nocturna. Hacíamos competencias con las “bandas o grupos” de otros sectores. Escondíamos tesoros (generalmente dulces) en un sitio predeterminado. Los ganadores que encontraban dicho tesoro, imponían duras penas a los perdedores, como ser esclavos por algún tiempo. Ser esclavo significaba dar tu pan en el colegio y comprarle jugos, manzanas y bebidas. Era nefasto para el pobre presupuesto de niño republicano, antes del advenimiento del César por allá por 1973.

Y sigo con los recuerdos. Otras de las jugadas claves era salir a cazar lagartijas y en su defecto, con la onda hacer puntería a los aisladores de los postes de alta tensión. En algunos casos se nos ocurría tirarle a los pajaritos. Hoy cuando soy un viejo, me doy cuenta que grande fue Dios, porque no maté ninguno. No hubiera podido dormir en semanas.

Finalmente y más cotidiano era jugar al trompo, a las bolitas, es decir a los tres hoyitos y al yo-yo. Hoy la ciencia y la técnica han borrado esa vida de aventurero que tuvo mi infancia. No puedo entender como va a ser más entretenido el matar marcianos en una fría máquina que salir a explorar tu entorno. Conocer gente, ver correr a los ratones de campo, o ver volar a los pájaros. Hoy me siento como un aventurero de principio de un milenio y de un siglo, con la certeza que el mundo ya no será lo mismo y que las actuales generaciones son simplemente informáticas.

Igual doy gracias a Dios por haber tenido esos momentos, con mi gente, con mis amigos y con mi completa familia, padres y abuelos incluidos, en un barrio olvidado en el fin del mundo llamado “San Pablo con Matucana” cerca de la Estación Central, donde los “guapos toman en damajuana”.

Los Shyllos...

Estamos a punto de cumplir 7 años... que cosa tan rara y hermosa...