Texto de la Semana (16 Oct. 2005)

¡Esa materia ¡no me incumbe!

Sin duda que las cosas rutinarias son las que más nos desmoronan. Las cosas de la materia, no nos deja pensar en lo maravilloso de la existencia. Somos una progenie que está muy cerca de la tierra, a veces demasiado, y no nos deja volar. Decía un escritor que leí, hace algún tiempo, que la persona más odiada es aquella que logra desplegar las alas y puede volar.

Pero, ¿cómo puedo pensar en desplegar mis alas, dar rienda suelta a mis pensamientos, si me están cobrando el arriendo? ¿o la cuenta de la luz eléctrica? ¿el agua? ¿la cuota del último par de zapatos? Estamos condenados a seguir en la vida, como entes en pena, sólo destinados a ser individuos sujetos al mercado.

Sabemos que hoy somos un ejemplo en la aplicación de un plan económico absolutamente perverso, que alguien decidió llamar “economía social de mercado”. Siempre me he preguntado, en qué parte de esta teoría aplicada está la parte “social”. Porque de “social” no creo que tenga mucho.

¿Cómo podemos hablar de aspectos sociales, si en Chile existen, por lo menos unos tres millones de pobres?

Dejemos de ser ingenuos. Las fisuras de nuestra loca economía neoliberal está enmarcada en que tiene muy poco de social.

De allí los esfuerzos del Presidente Ricardo Lagos, de dar ese carisma a la economía chilena. La gente no puede esperar, y “los pobres tampoco pueden esperar”, parafraseando al Papa Juan Pablo II.

Y continuo con sus frases, el sistema económico actual es “capitalismo salvaje”. Sin duda que lo es. Por lo tanto, debe ser humanizado y esa es la tarea de todos nosotros. Estamos viviendo bajo ese concepto, pero podemos hacerlo más humano, más creíble, más solidario. Por lo menos vemos en los esfuerzos del Primer Mandatario ese predicamento. Esperamos que la esperanza que hemos puesto en su administración nos de frutos con el paso del tiempo. Por el bien de todos nosotros, los simples seres humanos que llenamos este “larga y angosta faja de tierra”.

Poema de la Semana (25 Sep. 2005)

Oda a Víctor Jara

Introducción

Durante mucho tiempo la voz de Víctor Jara, nos produjo un extraño sentimiento. No hubo ningún momento en que la despreciáramos. Servía para todo, incluso para acallar a quienes hablaban en forma desmedida.

En plena “época negra” (dictadura), sus acordes nos dieron esperanza. Era imposible dejar de lado esos sentimientos. El poema fue escrito a comienzos de 1987, cuando ya podíamos ver algo de luz al final del túnel.

En esos momentos sólo necesitábamos y queríamos creer en la esperanza, y en nada más...

El Poema

Santiago despierta bajo lluvia cristalina

flores húmedas esperan

que tu respiro sin fin no se agote,

en el ocaso de inquietud,

sin despedidas.

Un día triste viviremos,

muy triste

tu fin, una agonía.

Santiago no sabe la verdad del cantor

ni su drama,

hemos olvidado la muerte prematura.

Víctor, ángel caído

convertido en semilla,

esperando germinar,

perdonando una y mil veces...

¡olvidando jamás!

Vuelve tu sangre a reinar en la almas que perdiste

alguna estrella llevará tu nombre,

en Barrancas y en sus techos,

en las pelotas de trapo olvidadas

en Luchín hecho hombre...

Volantín alto a los cielos,

guitarra y manos reventadas

esencia pura de humildes

¡asesinados!

Los campos lloran tu ausencia.

¿Quién podrá hablar con ellos?

¿Qué diremos a tanta alma vacía?

Víctor, de ancianidad no conocida y de sumiso cantar,

tu lejanía perdida

en sangre y Patria esteril

en ira contenida y arrastrada

por las aguas de la verdad,

no es otra cosa que tu exilio eterno,

traspasando el universo,

a lo infinito,

la única instancia que nos queda,

sin reliquias,

odios,

ni rencores.

Santiago, 21 de Febrero de 1987.

Poema y Foto de la Semana (18-Sep-2005)

Muslos de amapola

Dedicado a Federico García Lorca

Una vez alguien dijo que la poesía era lo más inservible del mundo, pero que nadie podía vivir sin ella. Eso creí cuando llegué a los escritos de Federico García Lorca. La forma en que murió fue una pesadilla. Sus once impactos... sus sueños rotos. Otra víctima... de otro tirano... Por suerte lo único que hacen los asesinos es plantar semillas con las muertes...

Viznar

No hay luces al mediodía

las estrellas se precipitaron en veloz vuelo

ha caído un alma al mundo,

una de las más grandes.

La hierba también ha muerto,

debajo de sus pies sólo hay aire y humo

-dirán que son los residuos del fuego-

el opresor asesina, conquista y destruye

ciego de ira,

apasionado de poder,

un muerto que clama muertes.

Así te transformas en víctima inocente

pequeño caudillo de fuego,

tus versos inmortales

escritos en el cielo

para que ángeles sepan de sentimientos.

¿Dónde quedó la misericordia y el amor?

¿Por qué el abrupto fin de tanto hermano?

El odio pendiente desde que naciste

cayó sobre ti en espeso cuerpo

un día de agosto cálido y aguerrido

de ruegos y sueños.

Barranco cerca de Granada

el brillo eterno de la vida del poeta

con su pluma atenta, ¡jamás envejecida!

¿Qué viste en los ojos de los asesinos?

¿Pediste a Dios un lugar en los cielos?

¿Qué pasó con tu camisa con once balazos?

La fuerza de tu cuerpo débil

estremeció al mundo

derrumbó las amplias soledades

agrandó las sonrisas febriles de la noche

el barranco no fue el final

-hermano-

sino el principio

tus semillas blancas

han dado su fruto

está amaneciendo...

English

Thighs of poppy

Dedicated to Federico García Lorca

Once somebody said that the poetry was most unsuitable of the world, but that nobody could live without her. That I believed when I arrived at writings from Federico García Lorca. The form in which it died was a nightmare. Its eleven impacts... its broken dreams. Another victim... of another tyrant... Luckily only that does the assassins are to plant seeds with the deaths...

Viznar

There are no lights at noon

the stars hurried in quick flight

has fallen a soul to the world,

one of greatest.

The grass also is dead,

underneath its feet only there is air and smoke

- they will say that they are the remainders of the fire -

the opresor assassin, it conquers and it destroys

blind person of wrath,

enthusiastic of being able,

a dead that cries out deaths.

Thus you transform into innocent victim

small fire lider,

your inmortals verses

written in the sky

so that angels know of feelings.

Where had left the mercy and the love?

Why the steep aim of as much brother?

Pending hatred since you were born

fell on you in thick body

a day of warm and seasoned

August of requests and dreams.

Precipice near Granada

the eternal brightness of the life of the poet

with its kind pen, never aged!

What dresses in the eyes of the assassins?

You requested to God a place in skies?

What happened with your shirt with eleven shots?

The force of your weak body,

shook to the world,

collapsed the ample solitudes,

enlarged the febrile smiles at night,

the precipice was not the end

- brother -

but the principle,

your white seeds,

has given their fruit,

is a new day...

Poema de la Semana

Bar

Entre dos opciones

sal y pimienta,

fulgor de luces y ojos

piel canela y amores,

el pelo tomado

y aros grandes.

Arcos y flores plásticas

blusas negras de encaje

una pantalla gigante

en medio caminas libre

deseando con furia

el amor encriptado

sintiendo el clamor

de los borrachos de celos

de las bestias grises.

Es la fragancia la que sube

son hombres los que caen

y en ese devenir mentiroso

se envuelve la dieta del amor.

Hoy me tragaré una rosa

beberé más de la cuenta

cruzaré mis brazos

esperando la batalla y

la miseria del hombre.

(En la mesa está la luna fresca

junto a los arcanos menores).

Hay una verdad en tu cuerpo

en las aguas del suelo

en tu piel agitada y herida

en aquellos que cultivan

lejos, lejos, lejos,

una verdad frustrada.

(Editado en el libro “Cámara de los Comunes”

Iquique – Diciembre de 1999)

Ultima Foto y Crónica

Primeras sensaciones en Iquique

Mi madre repetía con mucha nostalgia que nuestro ancestro había sido un pampino. Siempre hablaba del "Palomo Del Valle". Por esas causas misteriosas mi familia heredó el apellido Sarria (sin acento) y no el que le correspondía, es decir el famoso "Del Valle". De esa forma crecí.

Los recuerdos de mi madre se acrecentaron con los años. Cada vez eran más frecuentes sus reminiscencias de Iquique y la pampa. En mi cabeza corría una furia sin control (Neruda dijo una vez que era "ardiente paciencia") quería conocer el norte y recorrer por el desierto a miles de años luz con esos recuerdos. Un día sin pensarlo dos veces me dejé caer en el puerto de Iquique. Mi madre me acompañaba desde el cielo. La sabía presente en alma y espíritu. Jamás regresó al norte, a "su norte" y yo no recorrería con ella estas calles llenas de casas de pino oregón de estilo neoclásico.

Así, Iquique, esa fría noche del primer día de octubre de un año que apenas recuerdo, se me mostró completo. "La tierra de la mamá", dije. Y sin pensarlo dos veces corrí al mar. "Así que esta es Cavancha", dije asombrado. Luego recorrí el centro y sus calles, la zona del puerto, la península, el camino (hoy Avenida Baquedano) y cada rincón.

A los dos días seguí viaje a la pampa. Un tipo en el Terminal de Buses me dijo que lo mejor era tomar un "tour". ¡Qué necio! un tour no muestra nada. Hay que caminar y buscar por las propias.

De esa forma, llegué hasta un taxi ¿colectivo? no se, a esas alturas daba lo mismo. Comencé por ir derecho a Humberstone, luego Santa Laura. ¡Si hasta me parecía escuchar la voz de los trabajadores y sus herramientas! Creía ver los carros con el famoso caliche. ¡Qué tierra más extraña! sobre todo para un implantado como yo. Luego, a pie a buscar cosas enterradas. Sin darme cuenta se hizo tarde y el tipo del colectivo ¿o taxi? quería regresar al puerto. No lo dejé. Por algunos pesos más le pedí que me llevara hasta Victoria. ¡Qué locuras hace uno de repente! En Victoria la nada misma. Sólo un lugar para tomar tecito o algún sandwich. "El Rotito" se llamaba.

Jamás imaginé que en esa pequeña urbe llegaron a vivir más de 16 mil chilenos. ¡Qué increíble! hoy, sólo un kiosco en medio del desierto. Es algo así como la pisada de un dinosaurio en una roca perdida en el tiempo. Las fotos se sucedían una tras otra. "Esta toma es mejor", "mejor desde acá", "mejor es este ángulo". Eso se procesaba en mi mente mientras seguía el sol que ya comenzaba a esconderse.

"La mamá nació en Pirineos", dije. Luego continué: "¿existirá ese lugar? ¿Sabrá que uno de sus hijos ha vuelto? ¡No! es mucha pretensión decir que soy hijo de la pampa. No, aunque la idea se gestó en estas tierras. ¿Quién volvía? ¿Un hijo, o un nieto de la pampa? ¿Qué hermoso es el sol cuando se esconde! ¿No es cierto?

Así mi primer día de pampino llegó a su fin. Hoy a miles de días de ese peregrinar en la pampa, en busca de mis orígenes... sólo un recuerdo... una reminiscencia a miles de años luz... el génesis de mi familia está en medio del desierto y eso si que es un orgullo. Dios sabe que así es...

First sensations in Iquique

My mother repeated with much nostalgia that ours ancestro had been a pampino. She always spoke of the "Palomo Of the Valley". By those mysterious causes my family inherited the Sarria last name (without accent) and not the one that corresponded to him, is to say the famous one "Del Valle". Of that form I grew.

The memories of my mother were increased with the years. Every time their remembers of Iquique were more frequent and the Pampas. In my head a fury without control ran (Neruda said once it was "ardent patience") wanted to know the north and to cross by the desert to thousands of years light with those memories. A day without thinking it twice I dropped myself in the port of Iquique. My mother accompanied to me from the sky. She knew in soul and spirit present. He never returned to the north, to "his north" and I would not cross with her these streets full of houses of Oregon pine of neoclassic style.

Thus, Iquique, that cold night of the first day of October of a year that hardly memory, was to me complete. "The Earth of the mother", I said. And without thinking it twice I ran to the sea. "So this is Cavancha", I said astonished. Soon I crossed the center and its streets, the zone of the port, the peninsula, the way (today Baquedano Avenue) and each corner.

Both days I followed trip to Pampas. A type in the Terminal of Bus said that the best era to me to take "tour". What fool! tour does not show anything. It is necessary to walk and to look for by the own ones.

From that form, I arrived until a collective taxi? not, to those heights it gave the same. I began to go right to Humberstone, soon Santa Laura. If until it seemed to me to listen to the voice of the workers and its tools! It believed to see the cars with the famous pebble in a brick. What stranger earth! mainly for implanting like I.

Soon, on foot to look for buried things. Without giving account me became late and the type of the group or taxi? it wanted to return to the port. I did not leave it. By some pesos I requested to him more that it took to me until Victory. What madnesses do one suddenly! In Victory the nothing same. Only a place to take “tecito” or some sandwich. "the Rotito" was called.

I never imagined that in that small large city they got to live more than 16 thousand Chileans. How incredible! today, only kiosco in the middle of the desert. The footstep is something as well as of dinosaurio on a lost rock in the time. The photos followed one another one after another one. "This taking is better", "better from is east angle here", "better". That was processed in my mind while it followed the sun that already began to hide.

"The mother was born in the Pyrenees", I said. Soon I continued: "will exist that place? It will know that one of its children has returned? No! it is much pretension to say that I am son of Pampas. No, although the idea was developed in these earth. Who returned? A son, or a grandson of Pampas? How beautiful is the sun when it hides! It is not certain?

Thus my first day of pampino arrived at its aim. Today to thousands of days of that to peregrinate in Pampas, in search of my origins... only a memory... a reminiscencia to thousands of years light... the génesis of my family is in the middle of the desert and that if that is a pride. God knows that thus it is...

Galería de Fotos (Reporteando)

Runa, directora del destino.
Con el candidato del Pacto Junto Podemos Más: Tomás Hirsch.
En la entrevista en IqqTv con Tomás Hirsch, líder del Partido Humanista.
En el Valle de los Dinosaurios en la localidad de Pica.
Con el contactado y empresario radial Arturo Quenaya.
Con el candidato presidencial de los Pueblos Indígenas, Huaman Huilcaman.
Con la ministro de Mideplan, Jazna Provoste.
Entrevistado por la Televisión por Cable.
En la sede de la Estación de Televisión IqqTV, programa matinal.
En la Radio Super, 91.9 F.M.
Con el director de Zofri S.A. Felipe Pérez - Walker.
Con la seremi de Sernam, Gabiela Hip.
Con el dirigente del Partido Comunista, Pedro Cisternas.

Comentario de la Semana

"Siempre quise ser Blade Runner"

Allí estaba metido en una situación un tanto extraña. Miraba a mi lado y nada me era familiar, menos algún conocido... ¿dónde estaba? Las paredes parecían estar a miles de kilómetros, situadas más allá del horizonte y del espeso humo que invadía mi alma. Hablar de conquistas a estas alturas no es ninguna gracia - me decía - pero esos ojos azules al final de aquel horizonte casi de fantasmas, me atraían con sutiles señales como el sonido del viento en abril, allí en mi casa del Parque Forestal.

- ¿Cómo te llamas? - pregunté.

- Sofía Alué - me respondió entre dientes - hace rato que te miro y me pareces un aparecido, alguien que no frecuenta estos lugares. Un lobo estepario.

- ¡Estepario! - casi grité - y de los más recalcitrantes.

- ¿Acaso los hay menos? - respondió.

- Por decir algo...

- ¿Quieres impresionarme? - replicó y asentó sus ojos inmensamente azules.

- La verdad no. Aunque el que está impresionado soy yo. Sobre todo cuando converso con una rubia real y de grandes y expresivos ojos.

- ¿Se me ve tan real o soy de mentira? - sostuvo.

- No quise decir eso, pienso que eres extremadamente natural. Pero, quiero hablar de lo que me trajo hasta aquí, desde el otro rincón de este boliche: tus ojos y de lo maravilloso que son.

- ¡Todos los hombres son iguales y además usan las mismas palabras!

- No es verdad - repliqué - no somos todos iguales. Hay otros que son mucho más mentirosos que yo. Creo que mi caso es diferente.

- ¿Acaso eres de esos fundamentalistas con problemas de identidad?

- No. Soy escritor. La rubia no se sorprendió, pero hizo una extraña mueca.

- Soy un escritor y además un simpático asesino legal conocido con "Blade Runner".

- ¿Un queeeé...?

- Un "Blade Runner" - respondí.

- ¿Y qué es eso?

- Un título, una muy buena película que trata de un policía que mataba personas que no eran personas.

- No entiendo...

- Un policía del futuro que eliminaba a seres creados por medio de la genética y debido a su condición eran usados en las exploraciones espaciales con la prohibición de vivir en la Tierra. Además sólo podían vivir cinco años... el mismo período de tiempo que demoro en escribir un libro con algo de coherencia.

- ¿Y eres eso? - una extraña luz emanó de sus ojos tan azules como la profundidad del mar.

- Mato mucha gente que asemeja ser gente, pero en mis libros, claro está.

- Entonces vienes a estos sitios a buscar inspiración, para ver como es "la gente que asemeja ser gente" para luego escribir.

- En realidad no. Para eso me basta leer el diario en la mañana, sobre todo con los políticos y los criminales. Ellos son una buena fuente de inspiración, porque ambos son corruptos, llenos de trancas, ladrones y un largo etcétera. Mi estilo es cortar los artículos y los meto en una bolsa y comienzo a sacar frase por frase, palabra por palabra hasta completar un cuento, un escrito. En el fondo, todo se transforma, todo es pura matemática. Me creo la historia de que el orden de los factores no altera el producto. Creo que soy algo "Dadá", pero olvidado del tiempo y de mi mismo.

Hasta aquí todo iba de maravillas porque la entretención en esos lugares es la seducción y esta es una de las actividades con más pasión en la vida. En mi caso su compañía me sacaba de las penas que esa noche en particular afloraban con fuerzas. Luego de esas palabras iniciales nos miramos un rato. Creo que ensimismados en una magia lenta y audaz. La invité a otro sitio "más tranquilo" y menos "lúgubre" que ese horizonte de solteros sin fin. Rechazó todas mis sugerencias, menos su casa. Al llegar al departamento me senté en la alfombra y seguimos la conversación

- Apuesto que no soy el primero que viene a tu casa.

- Me ofendes. Sólo te traje porque dices ser escritor. ¿Por qué viniste?

- Vine porque me fascina estar cerca de alguien que te escucha. Además creo que esta noche en particular estoy sofocado de soledad.

- Gracias por ser sincero. Cuéntame algo más de tu profesión.

- No creo que el escribir sea una profesión. Más bien es una forma de vivir y de morir. Es una actividad que te transforma desde lo más íntimo de tu ser hasta el exterior a través de la creación. El escribir es algo como respirar. Por lo menos lo es para mí. Creo que es vivir la vida en forma alternativa, paralela al resto de la gente.

- ¿Tanto así?

- Creo que escribir es como la huella dactilar, porque todo el mundo las tiene y todas son diferentes. El escribir es algo individual y a la vez universal. A ese lugar quiero llegar yo.

- ¿Tan alto miras?

- Si, porque el éxito es posible sobre todo porque mi vida ha sido en pos de ese premio. Tengo la certeza que este es mi camino, es decir sacar a los replicantes para seguir viviendo y escribiendo. Mi vida es llegar a ser un "Blade Runner" aunque de papel, donde la individualidad, universalidad y los auto conceptos sean el pan de cada día. Eso soy yo, aunque todavía estoy en el servicio secreto...

"You killed somebody for mistake?".

"I always wanted to be Blade Runner"

There it was put in a somewhat strange situation. It watched my side and nothing was to me familiar, except some well-known... where it was? The walls seemed to be to thousand of kilometers, located beyond the horizon and of the thick smoke that my soul invaded.

To speak of conquests at this point is not no grace - it said to me - but those blue eyes at the end of that horizon almost of ghosts, attracted to me with subtle signals like the sound of the wind in April, there in my house of the Forest Park.

- How you are called? - I asked.

- Sofía Alué - it responded to me between teeth - for short while I have been watching to you and you seem to me appearing, somebody that does not frequent these places. A estepario wolf.

- Estepario! - almost I shouted - and of most recalcitrant.

- Perhaps there is less? - it responded.

- To say something...

- You want to make an impression to me? - it talked back and it seated its immensely blue eyes.

- The truth no. Although the one that is impressed I am. Mainly when I talk with a real blonde and of great and expressive blue eyes.

- It is seen me so real or I am of lie? - it maintained.

- I did not mean that, I think that you are extremely natural. But, I want to speak of which it brought to me up to here, from the other corner of this “boliche”: your eyes and of the wonderful thing that are.

- All the men are equal and in addition they use the same words!

- it is not truth - I talked back - we are not all equal ones. There are others are much more liar that I. I believe that my case is different.

- Perhaps you are of those fundamentalists with identity problems?

- No. I am writer. The blonde was not surprised, but it made a strange face.

- I am a writer and in addition a likeable known legal assassin with "Blade Runner".

- What?...

- A "Blade Runner" - I responded.

- And what is that?

- A title, a very good film that deals with a police that killed people who were not people.

- I do not understand...

- A police of the future that it eliminated beings created by means of the genetics and due to its condition was used in the space reconnaissances with the prohibition to live in the Earth. In addition they only could live five years... the same period on time that I delay in writing a book with something of coherence.

- And you are that? - a strange light emanated of its as blue eyes as the depth of the sea.

- I kill much people who are similar to be people, but in my books, clear is.

- Then you come to these sites to look for inspiration, to see like is "the people who are similar to be people" soon to write.

- In fact no. For that is enough to me to read the newspaper in the morning, mainly with the politicians and the criminals. They are a good source of inspiration, because both are corrupt, full of poles, thieves and a long list of others. My style is to cut articles and I put in a stock market and beginning to remove phrase by phrase, word by word until completing a story, a writing. At heart, everything becomes, everything is pure mathematical. I am created the history of which the order of the factors does not alter the product. I believe that I am something "Dadá", but forgotten the time and my same one.

Up to here everything went of wonders because the entertaiment in those places is the seduction and this is one of the activities with more passion in the life. In my case its company removed to me from the pains that that night in individual arose with forces. After those initial words we watched ourselves awhile. I believe that become absorbed in thought in a slow and audacious magic. I invited it to another unmarried calmer "and" less dismal "site" than that horizon of endless. It rejected all my suggestions, except its house. When arriving at the department I seated in the carpet and we followed the conversation.

- Good looking that I am not first that comes to your house.

- You offend to Me. To only I brought you because you claim to be writer. Why you came?

- I came because it fascinates to me to be near that it listens to you. In addition I believe that tonight in individual I am choked of sadness.

- Thanks to be sincere. Tell me something more of your profession.

- I do not believe that writing it is a profession. Rather it is a form to live and to die. It is an activity that transforms to you from most intimate of your being to the outside through the creation. Writing is something like breathing. At least it is it for me. I believe that it is to live the life in alternative form, compares to the rest of people.

- As much thus?

- I believe that to write it is as the digital track, because everybody has them and all is different. Writing is something individual and simultaneously universal. To that place I want to arrive.

- So high sights?

- If, because the success is possible mainly because my life has been after that prize. I have the certainty that this is my way, is to say to remove to the replicantes to continue living and writing. My life is to get to be a "Blade Runner" although of paper, where the individuality, universalidad and the self concepts are the bread of every day. That I am, although still I am in the secret service...

"You killed somebody for mistake?".

Freddy Torres Oviedo 

Mundo Mágico

Es una propuesta de desarrollo personal y colectivo, tocando el tema de la literatura en su más amplia expresión, es decir poesía, cuento, novela, etc. Además, servirá para mostrar fotografías artísticas y una serie de imágenes de la región de Tarapacá - Chile, donde he estado inserto en los últimos años.
¡Te invito a participar de este Mundo Mágico, que también puede ser tuyo!