“Padre mío, si es posible, que pase de mí esta copa de amargura; pero no sea como yo quiero, sino como quieres tú”. (Mt. 26.39).
Bohemio empedernido Nostálgico impenitente Practicante de colores modernos Sufrido de cuerpo y alma Gracioso de tierra y sol Poeta del silencio y del tercer milenio Anciano de amores Buscador de bellezas Seductor de juegos Ciego por la luz de tus ojos Exiliado del mercado (aún creo en los sentimientos) jinete del arco iris luz en la luz de la montaña paria del neoliberalismo pobre sin miserias un dulce amante de primavera hombre que mira a los ojos que cree en la honestidad y que no podría vivir sin Dios…
Soy un guerrillero del alma Un creyente irracional Un canalla de las letras Socialista sin marcas (ni cargo) Un suspiro de la nada Doliente sin pausas Lector sin remordimientos Vendedor de juegos reales Apasionado sin calmas Musicólogo aficionado Fumador de tabaco negro Antifascista por decisión propia y por defender la vida, enfermo crónico de amor y sostenedor de la cruz (aquella que llevaba el Maestro).
Soy esencia de montes Maestro de sinfonías locas y eternas Caminante solitario de bosques y desiertos Padre de un hijo sutil y hermoso Compañero de alguna mujer sumida en delirios Alpinista de los mares Defensor de indigentes Carpintero de cuanto libro escriba Soñador y loco de remate que espera tontamente tu regreso…
Iquique, 31 de Diciembre de 1999. (Cuando faltan apenas seis horas para el 2000).
Salvo raras excepciones todos guardamos recuerdos hermosos de nuestra niñez. Son los momentos que sin duda asimilamos durante toda la vida. Traigo a la memoria esos instantes, porque un día como cualquier otro, se me ocurrió, es decir pensé (siempre hay una primera vez), hacer algunas comparaciones, entre ni niñez y la que están viviendo nuestros hijos y nietos. En mi tiempo, lo ideal era tener un grupo de amigos. La tradicional “patota”. Ser el jefe era óptimo. Te sentías como dueño del mundo. Un día tradicional era levantarse temprano y salir a recorrer por los lugares alejados de la ciudad. Así, todos montados en bicicletas nos acercábamos al lugar donde se construiría un aeropuerto, años más tarde se llamó Pudahuel. Hoy lleva el nombre de un aviador famoso. Después de llegar por esas campestres estancias cerca del aeropuerto, tomábamos hacia el tranque de Barrancas. Allí la dicha misma, porque nos poníamos a pescar “carpas” (son unos pescaditos muy sabrosos). El ganador era quien sacaba más y podía ser el jefe de la patota por una semana. Al regreso, y cuando el sol comenzaba a caer, venía la velada nocturna. Hacíamos competencias con las “bandas o grupos” de otros sectores. Escondíamos tesoros (generalmente dulces) en un sitio predeterminado. Los ganadores que encontraban dicho tesoro, imponían duras penas a los perdedores, como ser esclavos por algún tiempo. Ser esclavo significaba dar tu pan en el colegio y comprarle jugos, manzanas y bebidas. Era nefasto para el pobre presupuesto de niño republicano, antes del advenimiento del César por allá por 1973. Y sigo con los recuerdos. Otras de las jugadas claves era salir a cazar lagartijas y en su defecto, con la onda hacer puntería a los aisladores de los postes de alta tensión. En algunos casos se nos ocurría tirarle a los pajaritos. Hoy cuando soy un viejo, me doy cuenta que grande fue Dios, porque no maté ninguno. No hubiera podido dormir en semanas. Finalmente y más cotidiano era jugar al trompo, a las bolitas, es decir a los tres hoyitos y al yo-yo. Hoy la ciencia y la técnica han borrado esa vida de aventurero que tuvo mi infancia. No puedo entender como va a ser más entretenido el matar marcianos en una fría máquina que salir a explorar tu entorno. Conocer gente, ver correr a los ratones de campo, o ver volar a los pájaros. Hoy me siento como un aventurero de final de siglo, con la certeza que el mundo ya no será lo mismo y que las actuales generaciones son simplemente informáticas. Igual doy gracias a Dios por haber tenido esos momentos, con mi gente, con mis amigos y con mi completa familia, padres y abuelos incluidos, en un barrio olvidado en el fin del mundo llamado “San Pablo con Matucana” cerca de la Estación Central, donde los “guapos toman en damajuana”.
The years of childhood
Except for rare exceptions all we kept beautiful memories from our childhood. They are the moments that without a doubt we assimilated during all the life. I bring to the memory those moments, because a day like any other, it was happened, it is to say I thought to me (always there is one first time), to make some comparisons, between our childhood and the one that our children and grandsons are living. In my time, the ideal era to have a group of friends. Traditional "patota". To be the head was optimal. You felt like owner of the world. A traditional day was to rise early and to leave to cross by the moved away places of the city. Thus, all mounted in bicycles we approached the place where an airport would be constructed, years later Pudahuel was called. Today it takes the name of a famous aviator. After arriving by those rustic stays near the airport, we took towards strides along “Barranacas” lake. There the same happiness, because we put ourselves to fish "carps" (they are very flavorful little fishes). The winning one was the one who removed more and could be the head of patota by one week. To the return, and when the sun began to fall, the nocturnal evening came. We made competitions with the "bands or groups" of other sectors. We hid treasures (generally candies) in a predetermined site. The winners who found this treasure, imposed hard punishments to the losers, like being enslaved by some time. To be enslaved meant to give your bread in the school and to buy juice, apples and drinks to him. He was ominous for the poor man estimated of republican boy, before the coming of the Caesar by there for 1973. And I follow with the memories. Others of the key plays was to leave to hunt small lizards and in their defect, with rocks to aim to insulators of posts high tension. In some cases it was happened to us to throw to him to the little birds. Today when I am an old one, I realize that great was God, because I did not kill any. It had not been able to sleep in weeks. Finally and daily was to play spin a top, small balls, is to say to the three little holes and “Yo – Yo”. Today science and the technique have erased that life of adventurer who had my childhood. I cannot understand as it is going more to be entertained killing Martian in one cold machine that to leave to explore your surroundings. To know people, to see run to the field mice, or to see fly to the birds. Today I feel like an adventurer of end of century, with the certainty that the world no longer will be the same and that the present generations are simply computer science. Equal I thank to God to have had those moments, with my people, my friends and my complete family, parents and grandparents including, in a district forgotten in the aim of the called world "San Pablo with Matucana", near to Central Station, where the "guapos toman en damajuana".
Muchas veces nos detenemos frente al calendario y nos asombramos porque sin darnos cuenta ha pasado el tiempo. Eso me pasó cuando quise destruir una serie de cuadernos con poemas y centenares de notas que había tomado de mis viajes. Simplemente no pude. Había en aquellas hojas, tantas vivencias yrecuerdos que no quise arrojarlos así tan presuroso por la borda. Comencé entonces a seleccionar esos versos que más de una noche me dejaron sin dormir, y con paciencia los puse en un libro. Al término, lo que estaba haciendo era una pausa en mitad de este camino llamado existencia. Esta actividad, a modo de pequeño resumen o balance, se transformó en otra causa para el desvelo. Editar un libro es para todo escribano un sueño. Un sueño que tampoco deja dormir. Aún así, y de insomnio en insomnio, comencé a juntar estos versos, a recordar los motivos por los cuales escribí, y a las personas que me lanzaron a la pluma y al papel, y principalmente volver a vivenciar la pasión que impulsó a mi ser a desarrollarlos. Una vez leí por ahí que Neruda había sido felicitado por unos nuevos versos. El poeta dijo que si él no los hubiera escrito, hubieran crecido como la hierba, porque su fin era la existencia. A muchos años de leer ese comentario, creo recién entender lo que Neruda dijo. La existencia de estos humildes versos y escritos es intrínseca. Son, simplemente porque “son”. Cuando conocí Iquique lo primero que hice fue correr al mar. Mi madre hablaba - casi todos los días - de su puerto y de su mar. Por eso este pequeño e importante puerto estaba en mi sangre. Ese mismo día y sabiendo que mi permanencia en este hermoso y lejano sitio, se convertiría en algo mágico y trascendental, bauticé a Iquique, como mi “Puerto de Palos”. Dos motivos tuve para eso. Primero, desde aquí llegaría a nuevos continentes y conocería nuevas tierras, y segundo, porque este puerto tuvo sus orígenes en madera. En pino oregón dice la historia. Una cosa extraña: jamás en mis viajes, se presentó la necesidad de escribir poesía como cuando estuve en este norte de Chile. Creo que de esa manera este Norte Grande (eso lo acuñé de Andrés Sabella) me reconocía como hijo suyo. Era como vivir la parábola del hijo pródigo, pero hasta el día de hoy no sé quien ha vuelto. No creo ser el hijo que vuelve. Creo que ha vuelto el nieto. Mis antepasados emergieron junto a las salitreras, al sol, al desierto y al mar. Creo ser el depositario de su integridad, de su cultura y de su amor por esta tierra. Hoy, cuando hago un alto en el camino, creo haber interpretado mi permanencia en estos rincones desérticos como un regreso y una asimilación de una forma de vida que no se da en otros lugares. Estoy feliz entonces, de entregar, estos textos, a mi Norte Grande, a la ciudad que me ha adoptado y a la gente que me rodea. Son ellos los verdaderos depositarios de estas vivencias, que no son otra cosa que pequeños ejemplos de la vida de un trotamundo, de su existencia y de esa magia que llamamos amor, que mueve al mundo, al entero universo... a Dios ¿cierto?
Moments
Sometimes we stop in front of the calendar and we were astonished because without giving account us it has spent the time. That happened to me when I wanted to destroy a series of notebooks with poems and hundreds of notes that had taken from my trips. Simply I could not. It had in those leaves, so many experiences and memories that I did not want to thus throw them so hurry up by the hut. I began then to select those verses that more than one night left me without sleeping, and with patience I put them in a book. To the term, which was doing was a pause in half of this called way existence. This activity, as a small summary or balance, became in another cause for the sleeplessness. To publish a book is for all writer a dream. A dream that either does not let sleep. Even so, and of insomnia in insomnia, I began to join these verses, to remember the reasons by which I wrote, and to the people who sent me to the paper to the pen and, and mainly to return to live the passion that impelled my being to develop them. Once I read that way that Neruda had been congratulated by new verses. The poet said that if he had not written them, had grown like the grass, because its aim was the existence. To many years to read that commentary, I just create to understand what Neruda said. The existence of these humble verses and written is intrinsic. They are, simply because "they are". When I knew Iquique first that I did went to run to the sea. My mother spoke - almost every day - of her port and its sea. For that reason this small and important port was in my blood. That same day and knowing that my permanence in this beautiful and distant site, would become something magical and transcendental, I baptized to Iquique, like my "Wood Port". Two reasons I had for that. First, from it would arrive at new continents and it would know new earth, and second here, because this port had its wood origins. In Oregon pine it says history. A strange thing: never in my trips, the necessity to write poetry like when appeared I was in this north of Chile. I believe that of that Great North east way (that I coined it of Andrés Sabella) it recognized to me like son his. It was like living the parabola on the prodigal son, but until today I do not know the one who has returned. I do not create to be the son who returns. I believe that he has returned the grandson. My ancestors emerged next to the “Salitreras”, to the sun, the desert and the sea. I create to be the deposit taker of its integrity, its culture and its love by this earth. Today, when I take a break in the way, I create to have interpreted my permanence in these desert corners as a return and an assimilation of a life form that does not occur in other places. I am happy then, to give, these texts, to my Great North, the city that it has adopted to me and to the people who surround to me. Are they them true deposit takers of these experiences, that is not another thing that small examples of the life of wanderer, of his existence and of that magic which we called love, that moves to the world, to the universal... to certain God?
Poesía
ResponderBorrarAsí eres
Como jabón
Como dulce
Agua cristalina
Fiera que recorre
Caminos.
Eres justicia
Leve y opaca
Nubarrón gris
Que me consuela
En la mañana.
Así eres
Liviana de alma
Con botas negras
Sigilo de medianoche
Un respiro más blanco
Que la nieve.
Así eres
Angelito caído
Una ala plateada
Un mujer
Que recorre los cielos.
Iquique, 22/04/99
Soy
ResponderBorrar“Padre mío, si es posible, que pase de mí esta copa de amargura; pero no sea como yo quiero, sino como quieres tú”. (Mt. 26.39).
Bohemio empedernido
Nostálgico impenitente
Practicante de colores modernos
Sufrido de cuerpo y alma
Gracioso de tierra y sol
Poeta del silencio
y del tercer milenio
Anciano de amores
Buscador de bellezas
Seductor de juegos
Ciego por la luz de tus ojos
Exiliado del mercado
(aún creo en los sentimientos)
jinete del arco iris
luz en la luz de la montaña
paria del neoliberalismo
pobre sin miserias
un dulce amante de primavera
hombre que mira a los ojos
que cree en la honestidad
y que no podría vivir sin Dios…
Soy un guerrillero del alma
Un creyente irracional
Un canalla de las letras
Socialista sin marcas (ni cargo)
Un suspiro de la nada
Doliente sin pausas
Lector sin remordimientos
Vendedor de juegos reales
Apasionado sin calmas
Musicólogo aficionado
Fumador de tabaco negro
Antifascista por decisión propia
y por defender la vida,
enfermo crónico de amor y
sostenedor de la cruz
(aquella que llevaba el Maestro).
Soy esencia de montes
Maestro de sinfonías
locas y eternas
Caminante solitario
de bosques y desiertos
Padre de un hijo
sutil y hermoso
Compañero de alguna mujer
sumida en delirios
Alpinista de los mares
Defensor de indigentes
Carpintero de cuanto
libro escriba
Soñador y loco de remate
que espera tontamente
tu regreso…
Iquique, 31 de Diciembre de 1999.
(Cuando faltan apenas seis horas para el 2000).
Los años de infancia
ResponderBorrarSalvo raras excepciones todos guardamos recuerdos hermosos de nuestra niñez. Son los momentos que sin duda asimilamos durante toda la vida. Traigo a la memoria esos instantes, porque un día como cualquier otro, se me ocurrió, es decir pensé (siempre hay una primera vez), hacer algunas comparaciones, entre ni niñez y la que están viviendo nuestros hijos y nietos.
En mi tiempo, lo ideal era tener un grupo de amigos. La tradicional “patota”. Ser el jefe era óptimo. Te sentías como dueño del mundo. Un día tradicional era levantarse temprano y salir a recorrer por los lugares alejados de la ciudad. Así, todos montados en bicicletas nos acercábamos al lugar donde se construiría un aeropuerto, años más tarde se llamó Pudahuel. Hoy lleva el nombre de un aviador famoso.
Después de llegar por esas campestres estancias cerca del aeropuerto, tomábamos hacia el tranque de Barrancas. Allí la dicha misma, porque nos poníamos a pescar “carpas” (son unos pescaditos muy sabrosos). El ganador era quien sacaba más y podía ser el jefe de la patota por una semana.
Al regreso, y cuando el sol comenzaba a caer, venía la velada nocturna. Hacíamos competencias con las “bandas o grupos” de otros sectores. Escondíamos tesoros (generalmente dulces) en un sitio predeterminado. Los ganadores que encontraban dicho tesoro, imponían duras penas a los perdedores, como ser esclavos por algún tiempo. Ser esclavo significaba dar tu pan en el colegio y comprarle jugos, manzanas y bebidas. Era nefasto para el pobre presupuesto de niño republicano, antes del advenimiento del César por allá por 1973.
Y sigo con los recuerdos. Otras de las jugadas claves era salir a cazar lagartijas y en su defecto, con la onda hacer puntería a los aisladores de los postes de alta tensión. En algunos casos se nos ocurría tirarle a los pajaritos. Hoy cuando soy un viejo, me doy cuenta que grande fue Dios, porque no maté ninguno. No hubiera podido dormir en semanas.
Finalmente y más cotidiano era jugar al trompo, a las bolitas, es decir a los tres hoyitos y al yo-yo. Hoy la ciencia y la técnica han borrado esa vida de aventurero que tuvo mi infancia. No puedo entender como va a ser más entretenido el matar marcianos en una fría máquina que salir a explorar tu entorno. Conocer gente, ver correr a los ratones de campo, o ver volar a los pájaros. Hoy me siento como un aventurero de final de siglo, con la certeza que el mundo ya no será lo mismo y que las actuales generaciones son simplemente informáticas. Igual doy gracias a Dios por haber tenido esos momentos, con mi gente, con mis amigos y con mi completa familia, padres y abuelos incluidos, en un barrio olvidado en el fin del mundo llamado “San Pablo con Matucana” cerca de la Estación Central, donde los “guapos toman en damajuana”.
The years of childhood
Except for rare exceptions all we kept beautiful memories from our childhood. They are the moments that without a doubt we assimilated during all the life. I bring to the memory those moments, because a day like any other, it was happened, it is to say I thought to me (always there is one first time), to make some comparisons, between our childhood and the one that our children and grandsons are living.
In my time, the ideal era to have a group of friends. Traditional "patota". To be the head was optimal. You felt like owner of the world. A traditional day was to rise early and to leave to cross by the moved away places of the city. Thus, all mounted in bicycles we approached the place where an airport would be constructed, years later Pudahuel was called. Today it takes the name of a famous aviator.
After arriving by those rustic stays near the airport, we took towards strides along “Barranacas” lake. There the same happiness, because we put ourselves to fish "carps" (they are very flavorful little fishes). The winning one was the one who removed more and could be the head of patota by one week.
To the return, and when the sun began to fall, the nocturnal evening came. We made competitions with the "bands or groups" of other sectors. We hid treasures (generally candies) in a predetermined site.
The winners who found this treasure, imposed hard punishments to the losers, like being enslaved by some time. To be enslaved meant to give your bread in the school and to buy juice, apples and drinks to him. He was ominous for the poor man estimated of republican boy, before the coming of the Caesar by there for 1973.
And I follow with the memories. Others of the key plays was to leave to hunt small lizards and in their defect, with rocks to aim to insulators of posts high tension. In some cases it was happened to us to throw to him to the little birds. Today when I am an old one, I realize that great was God, because I did not kill any. It had not been able to sleep in weeks.
Finally and daily was to play spin a top, small balls, is to say to the three little holes and “Yo – Yo”. Today science and the technique have erased that life of adventurer who had my childhood.
I cannot understand as it is going more to be entertained killing Martian in one cold machine that to leave to explore your surroundings. To know people, to see run to the field mice, or to see fly to the birds.
Today I feel like an adventurer of end of century, with the certainty that the world no longer will be the same and that the present generations are simply computer science.
Equal I thank to God to have had those moments, with my people, my friends and my complete family, parents and grandparents including, in a district forgotten in the aim of the called world "San Pablo with Matucana", near to Central Station, where the "guapos toman en damajuana".
Momentos
ResponderBorrarMuchas veces nos detenemos frente al calendario y nos asombramos porque sin darnos cuenta ha pasado el tiempo. Eso me pasó cuando quise destruir una serie de cuadernos con poemas y centenares de notas que había tomado de mis viajes. Simplemente no pude. Había en aquellas hojas, tantas vivencias yrecuerdos que no quise arrojarlos así tan presuroso por la borda.
Comencé entonces a seleccionar esos versos que más de una noche me dejaron sin dormir, y con paciencia los puse en un libro. Al término, lo que estaba haciendo era una pausa en mitad de este camino llamado existencia.
Esta actividad, a modo de pequeño resumen o balance, se transformó en otra causa para el desvelo. Editar un libro es para todo escribano un sueño. Un sueño que tampoco deja dormir.
Aún así, y de insomnio en insomnio, comencé a juntar estos versos, a recordar los motivos por los cuales escribí, y a las personas que me lanzaron a la pluma y al papel, y principalmente volver a vivenciar la pasión que impulsó a mi ser a desarrollarlos.
Una vez leí por ahí que Neruda había sido felicitado por unos nuevos versos. El poeta dijo que si él no los hubiera escrito, hubieran crecido como la hierba, porque su fin era la existencia. A muchos años de leer ese comentario, creo recién entender lo que Neruda dijo. La existencia de estos humildes versos y escritos es intrínseca. Son, simplemente porque “son”.
Cuando conocí Iquique lo primero que hice fue correr al mar. Mi madre hablaba - casi todos los días - de su puerto y de su mar. Por eso este pequeño e importante puerto estaba en mi sangre.
Ese mismo día y sabiendo que mi permanencia en este hermoso y lejano sitio, se convertiría en algo mágico y trascendental, bauticé a Iquique, como mi “Puerto de Palos”. Dos motivos tuve para eso. Primero, desde aquí llegaría a nuevos continentes y conocería nuevas tierras, y segundo, porque este puerto tuvo sus orígenes en madera. En pino oregón dice la historia.
Una cosa extraña: jamás en mis viajes, se presentó la necesidad de escribir poesía como cuando estuve en este norte de Chile. Creo que de esa manera este Norte Grande (eso lo acuñé de Andrés Sabella) me reconocía como hijo suyo. Era como vivir la parábola del hijo pródigo, pero hasta el día de hoy no sé quien ha vuelto. No creo ser el hijo que vuelve. Creo que ha vuelto el nieto. Mis antepasados emergieron junto a las salitreras, al sol, al desierto y al mar. Creo ser el depositario de su integridad, de su cultura y de su amor por esta tierra.
Hoy, cuando hago un alto en el camino, creo haber interpretado mi permanencia en estos rincones desérticos como un regreso y una asimilación de una forma de vida que no se da en otros lugares. Estoy feliz entonces, de entregar, estos textos, a mi Norte Grande, a la ciudad que me ha adoptado y a la gente que me rodea. Son ellos los verdaderos depositarios de estas vivencias, que no son otra cosa que pequeños ejemplos de la vida de un trotamundo, de su existencia y de esa magia que llamamos amor, que mueve al mundo, al entero universo... a Dios ¿cierto?
Moments
Sometimes we stop in front of the calendar and we were astonished because without giving account us it has spent the time. That happened to me when I wanted to destroy a series of notebooks with poems and hundreds of notes that had taken from my trips. Simply I could not. It had in those leaves, so many experiences and memories that I did not want to thus throw them so hurry up by the hut.
I began then to select those verses that more than one night left me without sleeping, and with patience I put them in a book. To the term, which was doing was a pause in half of this called way existence.
This activity, as a small summary or balance, became in another cause for the sleeplessness. To publish a book is for all writer a dream. A dream that either does not let sleep.
Even so, and of insomnia in insomnia, I began to join these verses, to remember the reasons by which I wrote, and to the people who sent me to the paper to the pen and, and mainly to return to live the passion that impelled my being to develop them.
Once I read that way that Neruda had been congratulated by new verses. The poet said that if he had not written them, had grown like the grass, because its aim was the existence. To many years to read that commentary, I just create to understand what Neruda said. The existence of these humble verses and written is intrinsic. They are, simply because "they are".
When I knew Iquique first that I did went to run to the sea. My mother spoke - almost every day - of her port and its sea. For that reason this small and important port was in my blood.
That same day and knowing that my permanence in this beautiful and distant site, would become something magical and transcendental, I baptized to Iquique, like my "Wood Port". Two reasons I had for that. First, from it would arrive at new continents and it would know new earth, and second here, because this port had its wood origins. In Oregon pine it says history.
A strange thing: never in my trips, the necessity to write poetry like when appeared I was in this north of Chile. I believe that of that Great North east way (that I coined it of Andrés Sabella) it recognized to me like son his. It was like living the parabola on the prodigal son, but until today I do not know the one who has returned. I do not create to be the son who returns. I believe that he has returned the grandson. My ancestors emerged next to the “Salitreras”, to the sun, the desert and the sea. I create to be the deposit taker of its integrity, its culture and its love by this earth.
Today, when I take a break in the way, I create to have interpreted my permanence in these desert corners as a return and an assimilation of a life form that does not occur in other places. I am happy then, to give, these texts, to my Great North, the city that it has adopted to me and to the people who surround to me. Are they them true deposit takers of these experiences, that is not another thing that small examples of the life of wanderer, of his existence and of that magic which we called love, that moves to the world, to the universal... to certain God?